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    那是来自集团军群司令部的全频紧急通告，发报员的声音因为极度的愤怒和震惊而变调，甚至盖过了电流的杂音：

    “Achtung! Achtung!（注意！注意！）”

    “第6装甲师前锋营在卡塞尔高地遭遇严重机械故障！所有参与进攻的坦克引擎报废！原因查明：有人在补充的油料中掺入了大量白糖！重复！这是一起极度恶劣的蓄意破坏！破坏者伪装成第7装甲师后勤上尉！拥有一支十二辆卡车的车队！”

    空气凝固了。

    检查站里的宪兵张大了嘴巴，那只在半夜被踹了一脚的黑背狼犬夹着尾巴呜咽了一声。宪兵脑子里嗡的一声——白糖？那个在波兰为元首流过血的“上尉”，用一堆白糖干掉了一个装甲营的坦克？

    施特兰斯基站在车上，一只手扶着MG34机枪的防盾。他听着广播里传来的咆哮，那双戴着鹿皮手套的手不断地拍在车身上。

    然后，他终于忍不住了，仰天大笑。

    “哈……哈哈哈哈！”

    那笑声干涩、尖锐，带着一种被羞辱到了极致后的癫狂，在清晨的公路上回荡。

    “白糖！他居然用了白糖！”

    他扶着装甲板，笑得眼泪都快出来了。

    他终于明白了。那个代号为“A.S.”的英国幽灵根本不是在逃命。

    他也在狩猎。他在把整个B集团军群当成他的游乐场。他在用德国人的卡车，运着德国人的油，加上法国人的糖，去摧毁德国人的坦克。而为了完成这一切，他还借用了他施特兰斯基的名字作为通行证。

    这不仅仅是战术上的胜利，这是智商上的凌迟。这是把德国引以为傲的“严谨”和“秩序”，把施特兰斯基最为看重的“贵族尊严”，全部按在地上摩擦。

    “A.S.……”

    施特兰斯基再次念着这个缩写。

    “不管你叫亚瑟还是安东尼，不管你是伦敦的哪家野种……”

    施特兰斯基的眼神逐渐聚焦，那种职业军人的冷静重新回到了他的脸上，但这一次，多了一种令人胆寒的杀意。

    这一次，不再是为了大德意志团的侧翼安全，也不再是为了向施托克豪森上校交差。

    这是私仇。

    “这就是你的回礼吗？很好。非常有创意。”

    他摘下手套，随手扔进路边的泥沟里——那双手套接触过那个写着“A.S.”的本子，已经脏了。然后，他才慢条斯理地从口袋里掏出一副新的、洁白如雪的鹿皮手套戴上。

    这是一种仪式。一种走向决斗场的仪式。

    “通知所有单位，脱离大部队指挥链。我们进入‘自由狩猎’模式。”

    他指着西方那条通往卡塞尔侧翼的公路，眼神仿佛在熊熊燃烧。

    “他以为他是个聪明的幽灵。但他忘了一件事。”

    “哪怕是幽灵，只要在泥地上走过，也会留下脚印。”

    “追上去。我要活捉他。我要亲手把那个英国骗子的皮剥下来，做成我的新大衣。”

    “出发！”

    轰隆隆——

    半履带车的迈巴赫引擎发出愤怒的咆哮，履带卷起烟尘。这支带着复仇怒火的钢铁猎犬，顺着那十二辆欧宝卡车留下的轮胎印，一头扎进了茫茫的战场迷雾之中。

    而在那个检查站里，宪兵军士长手里拿着那本行车日志，看着远去的车队，依然一脸茫然。他觉得今天发生的一切都太荒谬了。

    “两个施特兰斯基……一个少校，一个上尉……”

    他挠了挠头，看着那个潦草的“A.S.”签名，突然打了个寒颤。

    “这世道，连贵族都有假冒伪劣产品了？”

    他摇了摇头，把登记簿扔进抽屉里，决定不去想这些大人物的破事。

    “管他呢。反正那是神仙打架，我们这种小鬼还是离远点好。”

    他重新点燃了一根烟，看着远方卡塞尔高地上腾起的黑烟——那是被白糖摧毁的坦克正在燃烧。

    “不过，”他嘟囔了一句，“那个假货的酒品倒是不错，至少他没把酒瓶砸我头上。”

    　　


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