第(2/3)页

    在后来苏军的“坦克骑兵”（Tankodesantniki）战术中，这种依靠物理敲击来传递战术指令的方法被无数次验证过。虽然粗暴，但它能赋予这些视力低下的钢铁巨兽以360度的全方位态势感知能力。

    “这不合规矩，长官。”杜兰德有些迟疑，“把通风舱门打开会破坏密封性，而且……”

    “把那个该死的规矩扔进泥里踩两脚吧。”亚瑟打断了他，眼神锐利如刀，“现在，我们要面对的是古德里安的装甲群。我们要么进化，要么死。你还指望这辆坦克跟着我们穿越海峡吗？”

    他盯着杜兰德的眼睛，RTS系统中的数据正在飞速演算，将最优的人员配置方案投射在视网膜上。

    “还有一点，这也是为了防止你们迷路。”

    亚瑟的话锋一转，带上了一丝寒意。

    “我把麦克塔维什中士分到‘凡尔登’号。他懂一点法语——虽然那是他在马赛的红灯区学的，大部分都是脏话——但用来喊‘左边有德国佬’足够了。威廉姆斯下士去二号车，莱斯利去三号车……”

    亚瑟迅速完成了分配。

    这不仅仅是战术上的视野补偿，更是一次不动声色的指挥权渗透。

    通过将这些忠诚的英军老兵安插在每辆法军坦克的“背上”，亚瑟实际上就掌控了这支装甲部队的神经末梢。如果哪个法国车长在战斗中因为恐惧而想要掉头逃跑，或者拒绝执行命令，坐在他头顶上、手里端着汤姆逊冲锋枪的英国人，就是最好的督战队。

    这就是‘驯服野兽’的第一步。亚瑟扔掉树枝，拍了拍手上的泥土。他不仅给这头犀牛装上了眼睛，还给它套上了缰绳。”

    ……

    战术布置完毕后，锯木厂立刻变成了一个繁忙的物流中心。

    战争不仅仅是开枪开炮，更多的时候，它是关于如何把正确物资塞进正确位置的俄罗斯方块游戏。

    那三辆欧宝“闪电”卡车不仅仅是运兵车，现在它们成了这支特遣队的移动血库和胃袋。

    “把备用履带板挂在坦克首下装甲上！”亚瑟指挥着几名法国士兵，“别觉得那很难看。那不仅是备件，那是附加装甲。哪怕能多挡住一发37毫米炮弹，也是赚的。”

    而在另一边，关于那批德国7.5cm Gr.34炮弹的再加工正在进行。

    这不再是简单的后勤维护，这是一场在硝化甘油边缘试探的“手工校准”。

    几名近卫团士兵，此刻像外科医生般正屏住呼吸，用最细号的水砂纸小心翼翼地打磨着那些德国炮弹的敏感底火。他们在试图通过这种原始的物理切削，人为地削薄金属壁，以换取那不可靠的击发灵敏度。

    但这不仅考验技术，更考验命数——因为没有任何仪器能检测打磨后的临界点，炮手每一次拉动火绳所施加的牛顿力，不再是一个可控的机械参数，而是一场纯粹的概率博弈。

    “动作轻点！这可不是在磨你的皮鞋！”麦克塔维什在一旁吼道，看得心惊肉跳。

    亚瑟走过去，拿起一枚处理好的炮弹，仔细检查了一下底火的厚度。

    【工程判定：击发成功率提升至85%/炸膛风险降低至12%】

    “勉强能用。”亚瑟点了点头，然后看向那一排排金黄色的杰里罐。

    对于这四辆耗油量惊人的B1坦克来说，这些高辛烷值汽油就是命。为了方便补给，亚瑟下令将部分油桶直接用铁丝捆扎在坦克车体后部的格栅上——虽然这增加了火灾风险，但在这种高机动作战中，他们没有时间停下来等卡车加油。

    “长官，这太疯狂了。”一名法军驾驶员看着身后背着的“炸弹”，脸色发白，“如果德国人打中油桶……”

    “那就祈祷他们在打中油桶之前已经被你碾死了。”亚瑟淡淡地说道，“而且，这是一种心理博弈。德国人看到背着油桶冲锋的坦克，第一反应往往不是射击，而是惊讶。那一秒钟的惊讶，就是你的机会。”

    其实亚瑟没说的是，柴油机还好，汽油机坦克一旦被击穿引擎室，不管背不背油桶，结果大概率都是变烤箱。与其担心这个，不如保证引擎随时有油能跑得起来。

    雨还在下，但锯木厂里的气氛却逐渐发生了变化。

    英国步兵在擦拭枪油，法国坦克手在调整履带张紧度，双方虽然语言不通，但在传递扳手和油桶的时候，眼神里多了一份默契。

    那是同在一条破船上的求生欲。

    ……

    在短暂的休整间隙，一些意想不到的化学反应正在发生。

    在“凡尔登”号的履带旁，麦克塔维什中士正试图和杜兰德上尉手下的几个法国兵“交流”感情。

    语言障碍？那不存在的。

    酒精是通用的世界语。

    麦克塔维什从怀里掏出一个扁平的银质酒壶，那里面装的不是水，而是他私藏的苏格兰威士忌。

    “来一口，青蛙佬（Froggy）。”麦克塔维什把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂着英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（Fire in the belly）。”

    那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。

    “咳咳咳！！”

    剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。

    “Mon Dieu!（我的上帝）”法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”

    “这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。”麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”

    “红酒是艺术！”另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”

    “文明人？”麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。”

    他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。

    “听着，如果要跟我混，你们得学几句‘苏格兰式问候’。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊‘Bastard’（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊‘Bloody Hell’（该死的），那就是左边。”

    “Bastard是右边，Bloody Hell是左边……”那个法国兵一脸懵懂地重复着，“那如果是前面呢？”

    “前面？”

    麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。

    “如果是前面，我会喊‘WAAAGH!!!’，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”

    周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着奇异的感染力。

    法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂着劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。于是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟着大笑了起来。

    在战场上，生命往往比泥土更廉价，但此刻的笑容却是昂贵的奢侈品。

    毕竟，既然大家都已经握紧了那张通往地狱的单程车票，与其在那位负责检票的死神面前瑟瑟发抖，不如咧开嘴，用最肆无忌惮的狂笑，去狠狠践踏终点前的恐惧。

    那种原本笼罩在队伍头顶的、亡国灭种的阴霾，在这一刻似乎被稀释了不少。

    亚瑟站在不远处，看着这一幕，嘴角微微上扬。
    第(2/3)页