第(1/3)页 如果说刚才那场毁灭性的空袭是地狱的开幕式，那么现在，幸存者们正站在余烬中，面对着死神耐心的审判。 巨大的爆炸扬起了漫天的石灰粉，它们像一场肮脏的、带有腐蚀性的雾，悬浮在修道院破碎的穹顶之下。空气中弥漫着苦味酸炸药残留的杏仁味、砖石被研磨成粉末的土腥味，以及那种最令人胆寒的、温热的血腥味。 亚瑟站在只剩半截的圣坛前，脚下踩着一块破碎的彩色玻璃——那上面原本绘着圣乔治屠龙的图案，现在龙头已经不知去向，只剩下一截断裂的骑枪。 他的制服已经完全看不出原本高贵的卡其色，被鲜血、泥浆和灰尘染成了斑驳的暗红。但他依然从那件破烂上衣的口袋里，掏出了一块原本洁白、现在也变得灰扑扑的亚麻手帕。 他低下头，慢条斯理地擦拭着手中那根黑檀木指挥手杖的银头。 一下，两下，三下。 动作轻柔而专注，仿佛他手里拿着的不是一根沾了血的棍子，而是一件刚刚出窑的易碎瓷器。 这种近乎病态的“体面”，在这个遍地残肢断臂、哀嚎遍野的修道院里，显得如此格格不入，甚至有些荒谬。 然而，周围那些惊魂未定的溃兵、那些原本还在哭喊的年轻少尉，看着这位在毁灭中依然保持着“擦拭手杖”这一多余动作的长官，心中那根即将崩断的神经竟然奇异地平复了几分。 恐惧是会传染的，但冷静也是。 这就像是在狂风暴雨即将倾覆的甲板上，看到船长还在淡定地整理领结一样。这是一种虚假的、但此刻却是救命的镇定剂。 “长官。” 一个沙哑、带着浓重疲惫感的声音打破了死寂。 让娜中尉从一堆还在冒烟的瓦砾后面钻了出来。她那件宽大的法军M1938式双排扣大衣被划破了好几道口子，露出里面的羊毛衬里。她的脸上全是黑灰，像只从烟囱里爬出来的猫，那双原本明亮的琥珀色眼睛此刻布满了红血丝。 但她的怀里，死死抱着那台“11号无线电台”。 这台重达20磅、被称为“步兵背上的铁砖头”的设备，是英军连排级通讯的核心。它的金属外壳被弹片刮花了，那根原本笔直的鞭状天线也歪向一边，像是一根折断的芦苇。 “还能用吗？” 亚瑟没有回头。 他的全部注意力似乎都倾注在了那根黑檀木手杖的银质握柄上，正用手帕反复擦拭着一处早已干涸的血渍。动作轻柔、专注，仿佛那是这个崩坏世界中唯一值得他在意的艺术品。 这当然是演戏。 只有他自己知道，那只戴着脏手套的左手正在经历一种不受控制的生理性痉挛——那是高烧烧坏了神经末梢，是伤口感染引发的败血症前兆，更是过量肾上腺素消退后，这具被透支的躯壳向大脑发出的严厉抗议。 每一块肌肉都在尖叫着“躺下”，每一根神经都在渴望吗啡。 但他必须用这种近乎强迫症般的擦拭动作，来掩盖这份致命的虚弱。 他将身体的重心悄无声息地压在手杖上，将颤抖伪装成了贵族的慵懒。因为他很清楚，在这个该死的修道院里，他不仅仅是指挥官，更是一个活着的图腾。 只要斯特林勋爵还没倒下，只要他还能为了这点“微不足道”的洁癖而挑剔，那么这群惊弓之鸟就会觉得，天塌下来还有个高个子顶着。 “电子管还亮着，简直是奇迹。”让娜把沉重的耳机递了过来，眼神复杂，“但我刚才调试了半天，只在4.5兆赫的频段上捕捉到了一个微弱的信号。其他的频率全是德国人的《艾瑞卡》进行曲和该死的劝降广播。” 亚瑟停下了手中的动作。他将脏手帕塞回口袋，接过那副带有厚重耳罩的耳机，扣在一侧耳朵上。 耳机里充斥着嘈杂的电流声，那是无线电干扰的背景白噪音，听起来就像是成千上万只苍蝇在玻璃瓶里疯狂撞击。这是德军常用的电台干扰手段，也是电子战的雏形——利用大功率发射机在英军通讯频段上播放音乐或噪音，切断指挥链。 但在那令人抓狂的噪音背后，有一个带有浓重约克郡口音的男人正在声嘶力竭地咆哮，声音时断时续，像是随时会被风吹散的烛火。 “……这里是‘猎犬’！重复！这里是‘猎犬’！我们在D4防区！请求支援！该死的，哪怕是步兵也好！谁能听到？任何人都行！” D4防区。 亚瑟的RTS思维迅速将这串代号转化为脑海地图上的精确坐标。 那是位于修道院后方两英里处的一个缓坡高地，控制着阿兹海布鲁克通往西北方的主要公路，也是他们撤往阿河防线的必经之路。 如果那里丢了，他们就真的被装进罐头里了。 亚瑟深吸了一口气，按下了送话器上的PTT（Push-to-Talk）按钮。他的声音瞬间切换，不再沙哑，而是带着一种仿佛在伦敦西区剧院里念台词般的、标准且傲慢的贵族腔调。 “这里是‘太阳’（Sunray，英军指挥官代号），我是斯特林少校，第1近卫旅临时指挥。‘猎犬’，报告你的情况。” 无线电那头的咆哮声戛然而止。 紧接着，爆发出一阵像是溺水者抓住浮木般的狂喜，但这狂喜仅仅持续了半秒，就被更深的绝望所淹没。 “上帝啊！终于有人回话了！长官，我是皇家炮兵第2团的道森上尉！我们完了！全完了！” 炮兵上尉的声音带着哭腔，背景里传来了沉闷的爆炸声，那是75毫米坦克炮弹落地的声音。 “德国人的坦克已经摸到了我们鼻子底下！我的前沿观察哨两分钟前就没有声音了！我们只有两门25磅野战炮还能响，但是……” “但是什么？”亚瑟的眼神一凝，手指下意识地握紧了手杖。 “但是我们没有穿甲弹了！连高爆弹都打光了！该死的后勤给我们送来了一卡车毫无用处的烟雾弹！我现在手里只有三发能响的炮弹！三发！拿什么去打德国人的坦克？拿我的靴子扔他们吗？！” 绝望。 这种情绪顺着无线电波溢了出来，像毒气一样弥漫在修道院的废墟上。 25磅炮，这是二战中英军最优秀的野战火炮，也是目前唯一能对德军坦克造成实质性威胁的支援武器。它的87.6毫米口径在发射穿甲弹或高爆弹时，足以在远距离击穿三号坦克的装甲或者震晕里面的成员。 但没有炮弹，它就是一根昂贵的铁管子。 站在亚瑟身边的几名英军连长——那是哈里森上校死后仅存的军官——听到了耳机里漏出来的声音，脸色瞬间变得惨白如纸。 “没炮弹了……” 一名穿着苏格兰高地团制服的上尉绝望地捂住了脸，身体顺着墙壁滑落，“后路被切断了。炮兵完了。我们被包围了。” “分散突围吧！” 另一名穿着东萨里团制服的中尉甚至开始去解自己的武装带。那是想要丢弃军官身份的征兆，他的手指颤抖着，抠弄着扣环，眼神涣散而疯狂。 “把重武器扔了！这身皮会害死我们的！去找几件法国人的衣服，换便装……只要混进难民堆里，说不定能……” 他的声音尖利而急促，像是一把生锈的锯子，锯断了周围士兵们最后那根名为“纪律”的神经。 几名原本还在犹豫的士官，眼神开始游移，手不自觉地松开了武器。 恐慌像瘟疫一样开始蔓延。这是一种比芥子气更致命的毒素。刚才亚瑟好不容易建立起来的士气，在这残酷的现实和求生的诱惑面前，开始摇摇欲坠。 在RTS视野中，代表友军士气的蓝色条正在以肉眼可见的速度暴跌，即将触底变红。 “闭嘴。” 亚瑟冷冷地吐出两个字。 但那个已经陷入歇斯底里的中尉根本听不见。他已经解开了腰带，正准备脱下那件代表着大英帝国军官尊严的制服上衣。 “别傻了！不想死的就……” 砰！ 一声枪响，短促、沉闷，且毫无征兆。 那个中尉的声音戛然而止。 他的眉心多了一个黑红色的圆洞。他瞪大了眼睛，似乎还没明白发生了什么，身体就那样直挺挺地向后倒去，重重地砸在满是灰尘的地板上。解了一半的武装带松松垮垮地搭在尸体上，像是一个滑稽的玩笑。 硝烟从亚瑟手中那把韦伯利左轮的枪口缓缓升起。 并没有什么激烈的争吵，也没有什么义正辞严的警告。 直接处决。 修道院里瞬间陷入了死一般的寂静。那种令人窒息的恐慌被这声枪响硬生生地截断了。所有的目光，带着惊恐和敬畏，集中到了那个依然保持着举枪姿势的贵族少校身上。 亚瑟面无表情地垂下枪口，看都没看地上的尸体一眼，仿佛那只是一袋不小心掉落的垃圾。 他掏出手帕，轻轻擦了擦并没有沾上血迹的枪管，然后抬起眼皮，那双灰蓝色的眼睛里没有任何情绪，只有一种令人胆寒的金属质感。 “还有谁想‘退伍’吗？” 声音平淡得像是在询问谁想喝茶。 “根据战时条例，临阵脱逃、煽动溃散者，即刻枪决。” 他跨过那具尸体，走到那几个刚才想要丢弃武器的士官面前。那几个人吓得浑身一哆嗦，几乎是本能地重新抓紧了手里的步枪，挺直了腰杆。 “这位中尉已经替你们做出了选择——他不想体面地战斗，所以我帮他体面地退场了。” 亚瑟收起左轮，重新拿起了话筒，语气瞬间切换回了之前的冷静与傲慢，仿佛刚才的杀戮从未发生。 第(1/3)页